Se cruzan los actos en una maraña que crece sin hilo seguro, sin centro que los ordene. Se confunden con aquello que no guarda sentido, y la memoria rechaza. Sin un lugar tranquilo parecen vivir como huérfanos, cuerpos  enfermos que esperan un nuevo día, y ese  día no llega.

Después, algún movimiento  enciende la mecha y parecen nitidos, más cercanos de lo que nunca estuvieron . Así iluminados, cada uno con su verdad aprendida. Pero esa luz acaba con ellos, como un sueño que en su imposibilidad se negara, y de pronto desaparece.