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domingo, 29 de noviembre de 2015

LO QUE DEBERÍA SER UN RÍO

Como una montaña sepultada 
que no puede respirar
mientras cruzan los valles 
mil razones para la desobediencia,
mil motivos para la vida 
de la maleza y los espinos.

Cuerpos que reclaman un porvenir
en una tierra seca
alimentada por el fuego y la mala memoria.

Viejas palabras
inútiles en el intento de esclarecer la vida,
arrojadas por la corriente y la furia del deseo,
nacen sin fuerza 
para vencer la noche.

Tristes florecillas en los márgenes
de lo que nunca
                               llegará a ser un río.

lunes, 2 de noviembre de 2015

Mientras



MIENTRAS

Habla L.A. de la escritura de la sangre.
¿Pero qué sentido tiene
dejar un rastro de dolor a cada paso?
Libre es la luz que se separa
de una forma,
disimulando el vacío que queda
cuando está lejos,
y es de noche.
Y el miedo necesita un cuerpo cerca.

Todas las voces parecen decir lo mismo.
La escritura de la sangre,
el trazo que este viento
no consigue borrar.
Ni el viento, ni el agua,
ni siquiera los golpes.

Mientras, miras cómo las sombras
arañan el río.