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lunes, 23 de junio de 2014

Autorretrato



AUTORRETRATO

Lo que me echo a la boca adormece mi rebeldía.
El aceite que una mano extiende sobre mi deseo,
y sobre mis huesos, alimenta el sueño y la desidia.
La música que suena algunas noches
en esta casa pequeña es pobre y empobrece mi espíritu.
Mis pensamientos se refugian en extraños lugares
todos proclives a la belleza.
Una infamia que es mi dueña, y mi castigo.

domingo, 22 de junio de 2014

Quizás



Quizás este vacío, y la orfandad que reina, sólo pueda redimirse en la belleza.
La de esa imagen que atraviesa la oscuridad como un río que llega a su desembocadura,
y allí descansa para siempre.
O la de un cuerpo dibujado en escorzo, con buen trazo, sobre una tela que simula el espacio, y la carne, y que ha de permanecer hasta que el tiempo borre lo que la mano sabía efímero.
Breves son las formas, y breve el aliento que las anima.

Frente a esa verdad, algo se quiebra. Y sueña el hombre creyendo inútilmente que algo quedara de su sueño.

sábado, 14 de junio de 2014

Los préstamos



La presencia de la belleza
puede ser peligrosa.
La ausencia de la belleza
es mortal.

                                                                   Tomas Tranströmer


LOS PRÉSTAMOS


He cogido prestado todo aquello que creí necesario.
Cogí la luz, y la palabra quedó deshecha,
tantas veces fue el único argumento
cuando no había argumento.
Dibujé las hojas del otoño con sus nervios, y sus días contados,
y la conocida melancolía, la de unos pasos sobre ellas.
Un paisaje, y un tiempo que he vivido en otra carne,
cuando el frío crece en el valle entre humos negros
y árboles despojados.
Mentí, y la mentira alimentaba la caricia
                                                                  como una dulce lana,
los cuerpos se esconden de la tormenta
en una oscuridad más duradera.
Un fuego crecía entonces, y la lluvia miraba dentro,
la soledad necesita palabras pequeñas.
Fui, de noche, tras sus pasos. Allí donde sólo el hombre
puede ser llamado.

Lo que ocurrió después lo he inventado
como he inventado mi nombre, y este deseo.  

martes, 10 de junio de 2014

SIGUEN CERRADAS LAS SOMBRILLAS.




Ora il chiarore si fa più diffuso.
Ancora chiusi gli ultimi ombrelloni

Sulla spiaggia. Montale



SIGUEN CERRADAS LAS SOMBRILLAS.


Leo el poema de Montale. 
El rumor de aquella multitud
que llena la playa, los cuerpos hermanados en la arena,
y esas cruces y cadenas,
amuletos que protegen sus cuellos,
sobre qué pieles irán ahora a la carrera ,
y en qué lugar habrán dejado atrás
                                                           los viejos sueños.

Y mientras voy en busca de un lugar apartado,
lejos del bullicio y la algarabía del futuro
que aguarda
                        con sus sombras, y el tedio,
                                                          y las limitaciones,

pienso en la extraña orfandad que abriga cualquier sueño.

Y siento miedo.

Ese miedo que me obliga
a volver a leer entre líneas
                                                  aquellos versos,

                                                sin hallar una respuesta.

Ahora la claridad se hace más difusa.
Siguen cerradas las últimas sombrillas.

                                           

sábado, 7 de junio de 2014

Y TODO POR UNA PALABRA



Y TODO POR UNA PALABRA


Qué tienes en contra de la pureza, de los árboles
que conocen la voluntad y se alejan del sueño.

Traen las tardes de junio un rompecabezas.
Pobres son esos cuerpos sobre la arena,
rodeados de sol, y tan vulnerables.

Quién sacrifica, aunque sólo sea, unos céntimos de felicidad.

Y todo por una palabra

                                        que no conoce mi nombre.