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domingo, 26 de noviembre de 2017


¡AY!

Loca adolescencia,
aún te oigo
entre mis cosas
ahora que la vejez
canta su primera nana.



sábado, 18 de noviembre de 2017

A LA MANERA DE

Los dientes del mañana
sangran 
como un paisaje pintado
lleno de grietas.

Cierro los ojos
con esperanza,
una raíz sin agua
que agacha la cabeza.

Sueño un sueño justo,
municipal y democrático:

que un sol cubra
los huesos

de los que nunca 
han tenido patria.

martes, 14 de noviembre de 2017

EL OJO DILATADO

Delante de mí aparecen los árboles de la niñez, 
el arroyo de agua clara
con hojas de castaño
y un octubre bendecido por los frutos.
Detrás, el viento, y la herida
que deja siempre el recuerdo.
Un ojo dilatado busca entre tinieblas
una luz que sea suya
aunque nada de este mundo 
                                              parece serlo.

Se siente la alegría
que corre como el agua,
mientras la lluvia sigue su camino, 
y deja en la carne
algo que envejece, aquello que daña
en lo más profundo.

Si vuelves los ojos
debes saber que solo regresa lo que está dentro,
lo que nadie ha podido arrebatarte.

Delante de ti aparecen los árboles,
saludando

                la llegada de un extraño.  

sábado, 11 de noviembre de 2017

TODO EL AMOR

Todo el amor está escrito en un papel
que arde.

Ni la edad, ni el dolor
                                que llega de noche
podrá borrar 
                            ese fuego.

Todo el amor está escrito en esa piel
que descansa
                           de los miedos
y las rozaduras del tiempo.

Del hierro que abrirá                              

                                           la tierra.

domingo, 22 de octubre de 2017



                           Amor le enseñábamos al fuego
                           para que nuestra tierra ya no arda. 
                                                    Vasko Popa.

LÁGRIMAS


De noche, la tierra iluminada,
las voces de los animales entre el fuego.
Los árboles como antorchas,
sin brazos, heridos en su carne más débil,
en sus ojos. Lágrimas.

Y el corazón del hombre
arrugado como un fruto enfermo,
abandonado a la voracidad de la especie,
a la soledad de la tierra quemada.



lunes, 9 de octubre de 2017

LAS HORAS

Dónde irán estas horas, hacía qué oscura indiferencia,
perdidas como una moneda en una pajar ardiendo,
como un cuerpo que solo necesita silencio
para ordenar unas pocas palabras verdaderas.

Estas horas pesan sobre la herida,
y buscan acomodo, la caricia de una piel joven,
entre tanto abandono.

¿A dónde irán?, cuando tú no seas 
más que un nombre olvidado, 
una línea en la memoria de nadie,
hoy gris, mañana aún más gris entre la niebla.

El tiempo es una luz que a veces germina.
Luego, triste humo
                              que el aire lleva entre las manos.

lunes, 25 de septiembre de 2017

EL GRANO DE MAÍZ


Que el futuro sea como este grano de maíz
aún no nacido 
                     en una tierra apelmazada,
en las manos abiertas o en una nube dócil
atravesando el valle de la verdad.

Que el futuro sea el corazón de la harina,
la dulce caída de su cuerpo
en un limpio recipiente de piedra,
como el río que corre
                                       llevando vida

hasta esa otra orilla, donde nadie espera.