DERROTA

Ahora que huyen los deseos, 
sin comuna ni patria,

a un lugar donde la libertad 
no tiene fisuras.

Ahora que llega la noche

y todo se disfraza.

Dime, 
de qué sirve todo esto

si la escritura muestra las marcas, 
las quemaduras,

la blanca espuma
de la derrota.

EL LUGAR DE LA LENGUA

Esta lengua dura,  

cuidadora de ritos

y voces afiladas.

Lengua postiza,

la de los años

que sin querer

se cumplen.

Una lengua que aprendí

lejos de la lluvia,

la que renueva

el lecho del prado,

mullido y maternal,

fresco como el aire

que mece

la mañana.

Y esa otra lengua, 
la de un lugar 
donde la hierba

es más humana.

FOTOGRAFÍA  DE ESTUDIO

El arnés que te ata al miedo

no te deja crecer.

Lo otro es fría baba,

orina.

Memoria de ti.