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miércoles, 31 de mayo de 2017

UN PAISAJE VACÍO


Ellas dejan la ropa, 
recién lavada,
sobre un verde 
que murmura algo.

Las manos
vierten el agua 
sobre las sábanas,
y una música  
sobrevuela el cuello, 
los puños de la camisa,

Los pájaros,
a lo lejos, 
son un ejército que regresa
cuando cae la tarde.

Buscan en los tejados
un lugar
para pasar la noche.

La piel de la montaña 
recibe la última caricia
del sol. 

La sangre 
que guardan tus ojos.

sábado, 20 de mayo de 2017

¿DÓNDE?, DICES.

Estás ahí, 
dormida,
como lluvia,
o hierro 
lleno de lepra.

Estás ahí, 
junto a los sueños.
Oculta, 
con máscara
y traje de fiesta.

Estás ahí.

Esperándome.

sábado, 13 de mayo de 2017

ROMA

III

Y pensar que sólo he conocido la superficie,
el brillo falso de tus canciones, la suave caricia
que una mano deja sobre otra
cuando llega una visita.
La Roma verdadera se oculta tras esa costilla
que deja pasar la luz
y fragmenta la realidad para que otros la sueñen.
Vieja ciudad que sobrevive a la desidia
de los viajeros, a la vehemencia que sacude
                                                            la belleza.
Dónde están los hombres, las mujeres,
los niños que tejen la vida, y van y vienen
en su quehacer formando la pequeña historia,
la historia verdadera. Qué lejos del ruido
y la algarabía de las plazas, de esta fila esclava
de un horario, y un biglietto, para luego
poder decir que se ha visto esto y aquello.

Y pensar que no habrá día para sentirte
de otra manera y amarte en silencio
como ama el solitario frente a un mar que descubre,
o ante una gran montaña

que aparece sólo para uno, una vez en la vida. 

jueves, 11 de mayo de 2017


                                                    " No sé mucho más de mi"
                                                                             Gamoneda.

ROMA

II

No sé mucho más de mí. La luz 
junta sin querer las palabras, levanta tus manos
hasta las copas altas , rojas y amarillas,
como ese líquido que beben los romanos,
gentes que sí saben quiénes son
y para qué han venido a este mundo.
Corre la alegría como la pólvora
y va a estallar allí, bajo los pinos,
cuando los jóvenes se esconden del sol temprano
y cruzan entre beso y beso dos palabras.

No sé mucho más de mi. No lo he sabido nunca.
Ni siquiera lejos de casa, cuando alguien
te pregunta por la Piazza del Popolo
y en tu gesto descubren tu ignorancia.
Aquí, las sombras tejen a mediodía
una atmósfera irreal como en un sueño de Pasolini.
Sueños cansados de vivir.
Luces que se apagan cuando nadie las mira.

No sé mucho más de mi. No recuerdo

                                                    quién he sido.

jueves, 4 de mayo de 2017

SI NO LOS MERECES

Cuánto ha de durar la memoria,
una mirada que cree ver algo real
o inventado y lo guarda
como una joya en el viejo almacén
de los trastos.

Cuánto eso que llaman conciencia,
lo que sientes un instante
mientras pasa el tren
y no puedes cruzar
                                    al otro lado.

Cuánto la bondad,
la generosidad, a cambio de nada.

Cuánto, si no defiendes
                                    a los tuyos.

Si no los mereces.