EL QUE ME GUARDA

EL QUE ME GUARDA.

Sé, que él me ve y no me juzga,

que no recuerda aquello que no olvidé

en un lugar cerrado, con luz enferma,

donde sigue la conciencia

y lo que fue

muere lentamente, sin una fecha.

Sé que es él el que calla

y me guarda los ojos

como si pudiera dormir el tiempo,

pasar la mano por los días,

sin sentir las grietas,

sin temer las consecuencias

                               de este engaño.

Y LO DEMÁS

Y LO DEMÁS

Como una luz pequeña que has de seguir,

sin ayuda, sin instrucciones que digan

qué parte de ti se queda,

y qué estrecho camino entre esos arrecifes

pueden seguir tus pasos.

O como el reverso de esa luz

que no sabe de ceremonias,

ni vestuarios, ni adulaciones,

que cumple con un mandato

y lleva la rosa que crece

entre los escombros

                                   a más olvido.

Allí donde lo que no ha de morir

resiste la embestida.

Y lo demás es humo, polvo, nada.

EN MEDIO DE LA TEMPESTAD

EN MEDIO DE LA TEMPESTAD

Dos  pasos es la distancia que separan principio y fin

de la luz olvidada que ha quedado inservible.

Miro las señales que han ido moldeando el ser,

las heridas inútiles,

y algunas que no lo fueron tanto

y se han quedado solas.

Dos o tres pasos han sido los que llevan la ruina

de una ciudad a otra,

del desarraigo y la falsificación a la mentira.

Esta última palabra reclama su sitio,

el protagonismo que tiene en la vida real,

la que nadie logra olvidar,

la que a pesar de los años guarda un claro sentido,

aunque la oigas alejarse

como si fueran unas aves saliendo de la noche

en busca de un arrecife.

Allí donde las estrellas han decidido quedarse

mientras la tormenta dicta

                                                   sus reglas.

Y la rebelión no alcanza a ser más que un allegro

en medio de la tempestad.

LA MANO

LA MANO

La mano que cubre la luz

antes de apagarla

y llama a los espíritus.

La mano que dobla el embozo

y luego se refugia en la oscuridad

alejándose del mundo.

La mano que no concilia el sueño

porque no olvida el daño

ni la mentira.

La mano que acepta las sobras,

y guarda restos de misericordia.

La mano que no se atreve

a pedir justicia,

y esconde la sangre

que otros no ven,
que no han visto nunca.

La mano que mañana
encontrarás perdida.

BODEGÓN

BODEGÓN

Lunas que la bruma oculta

son estos frutos asexuados

que Zurbarán dibuja en un plato.

Y la luz y la herida,

sobre el frío y el paño,

sombras recogidas

tan inciertas y fugaces

como el ser y la nada.

La belleza es un cuchillo

que acaricia tu mano,

sangre que no se ve

y se siente en los labios.

Vigilia y llama

anuncian los membrillos,

y nadie acude

a esta noche clara,

a esta noche oscura

que huye de la muerte.

Y la muerte saluda.