Dos mil catorce

Como este fin que se anuncia y deja una parte de dolor en los huesos,

y en la carne. Como las luces frías que apenas muestran interés por algo,

por estos días que aquí se quedan custodiando el adiós.

Como los golpes que otros han recibido y a ti te dejan una sombra,

una herida pequeña. Como el pájaro que sella su nido antes de recibir la noche,

esas líneas que alguien dibuja, o el sueño que consigue mantenerse en pie,

allá a lo lejos, refulgen con extrañeza ante la vida, sin querer rendirse.  

VIEJAS PALABRAS

VIEJAS PALABRAS.

El frío que ayer cogí en mis manos

y esa flor helada 
alimentándose de cadáveres

-la piel, el pelo, los dientes, los huesos-

restos que has ido viendo en el camino

hasta subir

a la cima de la montaña,

y desde allí descubrir

otras montañas más altas.

Y ahora, tienes que regresar,

deshacer el camino

intentando encender unas ramas

con las que iluminar la noche,

sin saber que no arde

lo que está mojado,

que sirve de muy poco

vestir el miedo,

defenderse del tiempo,

y sólo con estas viejas palabras:
fuego,deseo,esperanza.

IRONÍAS

IRONÍAS

Aquí y allá.

Lo real y lo aparente

dispuestos a ser de nuevo

como esos desconocidos

que jamás se saludan

después de cruzar

la misma calle

durante años.

Un tiempo caído  

que nadie recoge

pues nadie quiere verse

entre los escombros.

Y la ironía, dónde,

en qué esquina aparece,

a quién se la exijo

para cumplir mi propósito.

A ti, que aceptas los preceptos

para no sufrir castigo.

EL QUE ME GUARDA

EL QUE ME GUARDA.

Sé, que él me ve y no me juzga,

que no recuerda aquello que no olvidé

en un lugar cerrado, con luz enferma,

donde sigue la conciencia

y lo que fue

muere lentamente, sin una fecha.

Sé que es él el que calla

y me guarda los ojos

como si pudiera dormir el tiempo,

pasar la mano por los días,

sin sentir las grietas,

sin temer las consecuencias

                               de este engaño.

Y LO DEMÁS

Y LO DEMÁS

Como una luz pequeña que has de seguir,

sin ayuda, sin instrucciones que digan

qué parte de ti se queda,

y qué estrecho camino entre esos arrecifes

pueden seguir tus pasos.

O como el reverso de esa luz

que no sabe de ceremonias,

ni vestuarios, ni adulaciones,

que cumple con un mandato

y lleva la rosa que crece

entre los escombros

                                   a más olvido.

Allí donde lo que no ha de morir

resiste la embestida.

Y lo demás es humo, polvo, nada.

EN MEDIO DE LA TEMPESTAD

EN MEDIO DE LA TEMPESTAD

Dos  pasos es la distancia que separan principio y fin

de la luz olvidada que ha quedado inservible.

Miro las señales que han ido moldeando el ser,

las heridas inútiles,

y algunas que no lo fueron tanto

y se han quedado solas.

Dos o tres pasos han sido los que llevan la ruina

de una ciudad a otra,

del desarraigo y la falsificación a la mentira.

Esta última palabra reclama su sitio,

el protagonismo que tiene en la vida real,

la que nadie logra olvidar,

la que a pesar de los años guarda un claro sentido,

aunque la oigas alejarse

como si fueran unas aves saliendo de la noche

en busca de un arrecife.

Allí donde las estrellas han decidido quedarse

mientras la tormenta dicta

                                                   sus reglas.

Y la rebelión no alcanza a ser más que un allegro

en medio de la tempestad.