Abril

Allá, el viento que desciende desde las peñas y trae las últimas sombras del invierno . Atrás la lluvia, y su vieja retahíla de susurros enredándose en la tierra y en los huesos . ¿Cuánto ha llovido sobre la memoria de los ausentes?  Y sin embargo abril no se muestra aún dispuesto a ser condescendiente. La luz que ahora se deshace y deja paso a la noche es cruda y desespera sobre el valle que sigue frío y como ausente, pues  solo lo adverso se contagia. Busco el ciruelo que ayer alimentaba , la nube pasajera que descubría un camino libre, lejos de todo aquello que amenaza, y nos obliga a guardar silencio, a no profanar este tedio que se adueña de los ojos y la lengua, y que hace daño.