Sobra el frío, y la oscuridad hace más vulnerables los cuerpos. Cada paso busca un lugar seguro en medio de mucha incertidumbre. Tanta que apenas avanzamos. Es un tiempo muerto, donde el aire va removiendo los pensamientos como si fueran hojas caídas, sin otro destino. Y las palabras indefensas frente al poder, sin fuerza para cambiar nada, sin sangre que renueve voluntades. Este tiempo que iniciamos vendrá con sus engaños y sus canciones. Promesas de titiriteros, hombres que cubren su rostro y sólo dejan pan mojado en nuestra mesa.