Lejos de París o de Praga, del viento de la Historia que sólo intuyes detrás de cada página, de los hechos que se describen con dolor y miedo, la vida queda atrás, y se pierde en sus propios pasos, aquí, en esta noche, bajo un cielo ensimismado que rebosa una calma inútil, es un alcohol que te adormece, una vieja máscara que no deja ver tu rostro.  Y dónde las provocaciones, la corriente que arrastra las palabras más allá del prado donde crece la hierba segura, tu alimento.  Lejos de París o de Praga, escondido entre la noche y un tiempo que no cuenta, vas dejándote caer en los brazos de aquellos que sujetan la bestia, aún a riesgo de ser un pobre diablo, el que mira tras el muro, y desea de otros la vida que no alcanza.