Qué son las cosas, esta pared de cal, este caño cortado que no conoce el agua. Parecen predestinadas a no ser nada.  Si tuvieran voz , pensamiento, hoy me habrían dicho que no merezco esta luz. Sigo sin saber si ellas también sueñan como sueñas tú, si desean acomodar su cuerpo a la caricia , mirar esa flor que solo vive unos días y en silencio. Paso por delante sin saber qué son, qué sienten. Y este filo azul, inclinado por un error humano, contempla la lentitud y me dice que no soy, que nunca seré como esa rama dorada.