MENOS ES NADA

La clara del pensamiento 

en la ventana, 
y el gobierno de un otoño que se multiplica.

Con una mina de plomo no podrías dibujar este frío, 
ni la pereza,

ni la alegría de que menos es nada.

La piel reconoce el nacimiento,

tiene memoria,

guarda para sí lo que parece ser pasajero, 
una caricia, el golpe de la lluvia.

Se oyen los frutos ausentes, y las cigarras.

Bajo estas nubes, la vida se cumple.