LAS LÁGRIMAS DEL DÍA

El cansancio nos redime, justifica nuestra tez

y nuestro silencio, y cierra oídos y ojos

para que no seamos. ¿Acaso basta oír para ser?

La luz ha sido un dragón, una flecha equivocada

como el sueño que anda suelto por las montañas,

y busca en las cavernas, y hiere el corazón.

Esta música pegada a la carne no sustituye la belleza.

Coge en tus manos el agua del riachuelo,

una ínfima parte de su ser. Nada cambia.

Busca, ahí, en el centro, alguna respuesta,

sólo quedan sombras

                                 cuando el agua se derrama.

La ceniza que no se ve no existe.

Cultiva los helechos en un huerto inclinado,

junto a los crisantemos.

Por la mañana abre los ojos,

mira cómo las lágrimas del día acarician la carne.

CUANDO LLEGUE NOVIEMBRE

El peso de este sol prueba la dicha

y limpia la memoria 

                              de humedades,

y un frío que el sueño no consigue borrar.

La fruta de mañana

                                     parece enferma.

El tiempo empuja

por un prado inclinado, sobre la hierba, 

lo que guarda la fe.

No hablo de confesiones  

pues cada uno intenta arrimarse

                                           a un fuego.

Cuando llegue noviembre

preguntarás por las sombras

                                  que están a tu lado.   

Manchas, bosquejos, nubes negras

en tu cielo de calígrafo.

                                      Jordi Doce

LA SEGUNDA RAÍZ

El cielo de hoy es el cielo de la niñez,

ahí, sobre el valle, en a Besada.

Las manos atadas a la empuñadura,

los surcos llenos de patatas.

                                                      .  

Alguien lee ensimismado bajo la lluvia,

sin saber si los animales se alejan,

y pierde la línea que siguen las letras

como el arado el surco.

Los truenos atraviesan la montaña, 

y un rayo enciende nubes negras.

El agua deshace el camino, la tinta

de las letras desnudas frente al frío.

De noche, aquellas palabras vuelven

y revoloteaban en su cabeza

sin saber muy bien qué sentido tienen.

Los años han ido enseñándole

la dirección del viento y la tormenta,

las razones de la montaña herida.

Pero sigue sin comprender algunas cosas,

y cierra los ojos, como entonces,

y hurga en la memoria

para salvar aquello.

                                         Para salvarse.

LAMENTACIONES

Como piedra que no quiere ser piedra

llega a mis oídos esta música

que solo entiendo si me desnudo,

si soy madera húmeda en un bosque antiguo,

pues cruza entre las hojas,

y acompaña a esos trinos limpios

que celebran un nuevo día.

Como piedra que no quiere ser piedra,

escondido entre la muchedumbre.

ignorando mi destino.

.

                          

LOS SENTIMIENTOS

Los sentimientos

enredados

como carne de nuez

en un lecho,

en una celda construida

irregularmente,

donde crece el fruto

en su verdadero

ser,

viendo pasar el tiempo.

Cruje en el paladar

la esencia

que ha resistido

al viento de la vida,

aunque parezca seca.

Antes de que la edad te hiciera daño

                                         John Clare

ME DIRÁN 

Si todo permanece como ayer

por qué la luz  

me enseña

la coraza desnuda,

 los frutos que ya no están.

Iré por el camino    

hasta os Roxas.

Allí, en la siega,

la tierra está entregada

a las voces y las risas.

Si todo permanece como ayer

oiré a las abejas

también en su trabajo,

la respiración

que mueve el diafragma,

y el corte de la hoz

que separa

de la tierra

lo que estaba unido a ella.

Si todo permanece como ayer

hablaré con ellos.

Los Dioses me dirán

si este año las lluvias respetarán la cosecha.

Si algo de esta inocencia
quedará para mañana.

    

UNA CIUDAD

Sólo el amar, sólo el conocer

cuenta, no el haber amado, no el haber conocido.

                                                  Pasolini

Este cielo de un color desconocido

y el viento que viene del desierto 

y deja medias luces 
                                sobre las azoteas.

Este cielo como besos soñados
en pequeños cuartos de una sola lámpara 

y sábanas lavadas hasta perder el brillo.

Y estos ojos que miran a las muchachas

como fruta robada,

y buscan en la nostalgia un sueño,

viejas ofrendas, ramos de nardos 

para que no lleguen las lluvias.

Este cielo de una ciudad de provincias, 
donde la mentira

no necesita máscaras, y la palabra se vende.

¿ Recuerdas, aquel día ?

cuando los hombres iban hasta el mar

para mirar en el agua su reflejo, 
las señales de una tierra prometida.