Sangre bajo las uñas
                                                 Herta Müller,


SANGRE BAJO LAS UÑAS

Soy el verdugo.

El que cuenta las lágrimas

y esconde bajo el filo de la guadaña

la belleza más débil.

Soy el verdugo, 

el que corre por el asfalto caliente. 
La huida, los pies hundidos 
en las palabras importantes

que no mancillan el orden.

Soy el verdugo, y soy el mismo, 
y ya soy otro.

Descalzo, con sangre bajo las uñas,

en una escaramuza, o una falsa coartada

para no enfrentarme a la vida

que respira con pulmones de viejo.

Los días uniformes 
como esas espigas

que zarandea el viento. 

No diré que soy inocente,

pues sigo aquí  

delante de ella.
                    
La muerte 
Ayer parecía una escena de ficción
Y hoy está sentada

                                entre mis cosas.

Y  SINO

La lucha, la que cada uno siente como suya.

Allí, donde la brisa mece unas espigas amarillas

antes de que el fuego las devore

o la lluvia, con ahínco, arrase la cosecha.

Agua y brasas encendidas

para borrar los días.

La lucha, la que sitúa a cada uno

en el lugar elegido, con lo poco que tiene.

Y sino, la huida. La que avergüenza

y deja en tu rostro el daño
                                           para siempre.

PASADA LA MEDIA EDAD 

Pasada la media edad 

todo es una espera.

Detrás de una cerradura

que aleja el invierno
el viento y las palabras oscuras,

lo que fue la vida, 
lo que pudo ser,

es un sueño sin amenazas.

Los ojos, 
pasada la media edad,

se cierran sin necesidad 
de llaves.

LAS LÁGRIMAS DEL DÍA

El cansancio nos redime, justifica nuestra tez

y nuestro silencio, y cierra oídos y ojos

para que no seamos. ¿Acaso basta oír para ser?

La luz ha sido un dragón, una flecha equivocada

como el sueño que anda suelto por las montañas,

y busca en las cavernas, y hiere el corazón.

Esta música pegada a la carne no sustituye la belleza.

Coge en tus manos el agua del riachuelo,

una ínfima parte de su ser. Nada cambia.

Busca, ahí, en el centro, alguna respuesta,

sólo quedan sombras

                                 cuando el agua se derrama.

La ceniza que no se ve no existe.

Cultiva los helechos en un huerto inclinado,

junto a los crisantemos.

Por la mañana abre los ojos,

mira cómo las lágrimas del día acarician la carne.

CUANDO LLEGUE NOVIEMBRE

El peso de este sol prueba la dicha

y limpia la memoria 

                              de humedades,

y un frío que el sueño no consigue borrar.

La fruta de mañana

                                     parece enferma.

El tiempo empuja

por un prado inclinado, sobre la hierba, 

lo que guarda la fe.

No hablo de confesiones  

pues cada uno intenta arrimarse

                                           a un fuego.

Cuando llegue noviembre

preguntarás por las sombras

                                  que están a tu lado.   

Manchas, bosquejos, nubes negras

en tu cielo de calígrafo.

                                      Jordi Doce

LA SEGUNDA RAÍZ

El cielo de hoy es el cielo de la niñez,

ahí, sobre el valle, en a Besada.

Las manos atadas a la empuñadura,

los surcos llenos de patatas.

                                                      .  

Alguien lee ensimismado bajo la lluvia,

sin saber si los animales se alejan,

y pierde la línea que siguen las letras

como el arado el surco.

Los truenos atraviesan la montaña, 

y un rayo enciende nubes negras.

El agua deshace el camino, la tinta

de las letras desnudas frente al frío.

De noche, aquellas palabras vuelven

y revoloteaban en su cabeza

sin saber muy bien qué sentido tienen.

Los años han ido enseñándole

la dirección del viento y la tormenta,

las razones de la montaña herida.

Pero sigue sin comprender algunas cosas,

y cierra los ojos, como entonces,

y hurga en la memoria

para salvar aquello.

                                         Para salvarse.

LAMENTACIONES

Como piedra que no quiere ser piedra

llega a mis oídos esta música

que solo entiendo si me desnudo,

si soy madera húmeda en un bosque antiguo,

pues cruza entre las hojas,

y acompaña a esos trinos limpios

que celebran un nuevo día.

Como piedra que no quiere ser piedra,

escondido entre la muchedumbre.

ignorando mi destino.

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