LA CELDA

Una medida se derrama

hasta morir en la piedra.

Ninguen pode lavar as sinais

que va dejando el tiempo.

El rojo doliente 
de la lana en la tierra,

y la luz de una vela enferma.

Una luz condenada

a  no saber su destino.

Y apartas las telarañas que encarcelan  

a un animal pequeño.

Y aquellas manos también pequeñas

no alcanzan a limpiar tus ojos,

a espantar las moscas que revolotean

sobre lo agrio.

Y tú sigues ahí,   

en medio de la oscuridad,

sin saber dónde está  el alma,

dónde su raíz.