FALSA ÉGLOGA III, El resucitado

Cada estremecimiento,

cada giro inesperado  
de su cuerpo

provocaba en el jergón 
una réplica.

Mas sólo la luz

despertaba

al crucificado,

allí, presente

sobre el cabecero

de la cama.

Los rezos de la noche

servían para obtener

el perdón.

Y los castaños,

y el río de aguas,

y las aves del paraíso

celebraban

la bendición

del resucitado.

Hasta el día siguiente.

FALSA ÉGLOGA I. El afilador

Saltan 
destellos.

                

La tierra los acoge

como si fueran
                       astros.

Su luz

es un misterio.

Como este dios,

creador de la tierra 
y el agua.

Del aire 
y de un fuego

que aviva la hoz

y la guadaña.

“Aquí no, tu dulce égloga aquí no”.

                                                                                  José Watanabe

DULCE ÉGLOGA         

El sol acaricia el cuerpo 
de un saltamontes,

y los pétalos de una flor.

Ningún deseo sobrevive
mucho tiempo.

Es la hora del canto.  

En otra cumbre 
un trino solitario

interrumpe la tormenta.

Ay, dulce égloga 
mira por nosotros.     

SOLOS, NOSOTROS

Extraña es esta luz que nos aparta del mundo.

Oyes el lamento

de un tiempo que acepta el sacrificio.

Como en el fuego 
                                  la espiga enferma. 

Soy vieja y sé quién está coronado por la muerte.

José Watanabe

COSAS DEL CUERPO

Ninguna violencia

como ésta 
que mi cuerpo

ejerce contra sí.

El dolor sacude las venas.

Las rosas frías

en la mesa.

arden

como un esbozo

que recapitula

todo lo que fui.

SOLO ESE CALOR


Entre esto y aquello, la luz de la verdad susurra algo 

como todo lo que se oye dentro, de este lado del corazón.

Dicen que nada vale, ni siquiera esa verdad 
que ahora pretende iluminar, entre unas hojas que han esperado el momento 
y recogen en su interior el calor que ellas mismas desprenden.

Solo ese calor.   

ALBADA Y RÉQUIEM

Finge el horizonte un perpetuo renacimiento, como una pieza musical que agota 
al intérprete y le exige estar en forma.

La costumbre nos distrae del verdadero sentido de las cosas. 
Una flor se abre con piel desnuda, casi líquida. Y es un espejismo su esplendor, 
esas notas que descienden en busca de una noche plácida, sin turbulencias.

Albada y réquiem, cuerdas que tensan una misma incertidumbre.