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domingo, 26 de febrero de 2017

Es más fácil ver la bondad que integrarse en ella.
Bertrand Russell



EL TRABAJO DE OTROS

Qué has hecho tú para merecerlo.
Míralo, ahí está como un fruto maduro
después de las lluvias,
como un traje planchado, impoluto,
después de una noche de insomnio,
como esas manos limpias
que nada ocultan.

En cambio, tú qué puedes decir

de tu vida.

domingo, 19 de febrero de 2017

Para José Antonio Jiménez, SAFI.

MÉTODOS PARA MEDIR

Los marinos conocen las mareas,
el sitio exacto donde dibujan 
las grandes olas su caída,
y arrojan plomos atados 
a una cuerda de cáñamo
hasta las profundidades.
Los marinos llevan mapas 
para no equivocar el futuro.
Lo dice Gerhard Schott
en Oceanografía física, 
un viejo libro de 1930.

La ciencia ha conseguido descifrar
las corrientes, la distancia
que separa el sol 
de las cavernas más profundas.
Pero no sabe nada de los hombres,
ni de sus sueños.

Ellos cruzan el mar, 
con viento y sal en los ojos,
dejando en su casa 
un fuego encendido,


martes, 14 de febrero de 2017

RE-UNIÓN

La luz, siempre sujeta al cambio,
al movimiento sin fin de los planetas,
ahora en medio de unas nubes 
dibujadas sobre el valle,
sobre rocas, y nidos,
que se divisan como encarnaciones,
como mudos testigos.

La luz simula una verdad,
la de un mundo
que desesperadamente
                                     necesitas.

Cuando llega
es un lienzo blanco
donde se refleja la vida.

sábado, 11 de febrero de 2017


DESCARTES

Cada línea,
cada surco
guarda 
un destino.

Lo que olvidas
es un semilla
quemada.

Si eliges sólo
lo superfluo,
y el pensamiento
no es quien ordena
tus descartes.
Si la lluvia
se esconde
y no acaricia la tierra.
.

La mano 
limpia
te lleva
por un camino seguro.

sábado, 4 de febrero de 2017


                                 Sangre bajo las uñas
                                                 Herta Müller,


SANGRE BAJO LAS UÑAS

Soy el verdugo.
El que cuenta las lágrimas
y esconde bajo el filo de la guadaña
la belleza más débil.
Soy el verdugo, 
el que corre por el asfalto caliente. 
La huida, los pies hundidos 
en las palabras importantes
que no mancillan el orden.
Soy el verdugo, y soy el mismo, 
y ya soy otro.
Descalzo, con sangre bajo las uñas,
en una escaramuza, o una falsa coartada
para no enfrentarme a la vida
que respira con pulmones de viejo.

Los días uniformes 
como esas espigas
que zarandea el viento. 

No diré que soy inocente,
pues sigo aquí  
delante de ella.
                    
La muerte 
Ayer parecía una escena de ficción
Y hoy está sentada
                                entre mis cosas.




miércoles, 1 de febrero de 2017

Y  SINO

La lucha, la que cada uno siente como suya.
Allí, donde la brisa mece unas espigas amarillas
antes de que el fuego las devore
o la lluvia, con ahínco, arrase la cosecha.

Agua y brasas encendidas
para borrar los días.

La lucha, la que sitúa a cada uno
en el lugar elegido, con lo poco que tiene.

Y sino, la huida. La que avergüenza
y deja en tu rostro el daño
                                           para siempre.