Manchas,
bosquejos, nubes negras
en tu cielo
de calígrafo.
Jordi Doce
LA SEGUNDA RAÍZ
El cielo de hoy es el cielo de
la niñez,
ahí, sobre el valle, en a Besada.
Las manos atadas a la
empuñadura
los surcos llenos de patatas
.
Alguien lee ensimismado bajo
la lluvia
sin saber si los animales se
alejan
y pierde la línea que siguen las
letras
como el arado el surco.
Los truenos
y un rayo enciende nubes
negras.
El agua deshace el camino, la
tinta
de las letras desnudas frente
al frío.
De noche, aquellas palabras vuelven
y revoloteaban en su cabeza
sin saber muy bien qué sentido
tienen.
Los años han ido enseñándole
la dirección del viento y la
tormenta,
las razones de la montaña
herida.
Pero sigue sin comprender
algunas cosas,
y cierra los ojos,
y hurga en la memoria
para salvar aquello.
Para salvarse.
