Para Francisco Brines

LA VERDAD ENTERRADA EN UNO

                                              

Lo culpamos por todo.

Por lo que sucede, y por lo que ya olvidamos.

Por la brisa en la orilla

cuando acaricia un cuerpo

que no será tuyo.

Por la dicha de querer comprender el mundo.

La luz de ayer, si vuelve,
no viene sola.

Trae su mitad de sombra.

Así las palabras, con su temblor

y su arrogancia. Restos de vida
sepultados para nadie.

Y si un fulgor llega del horizonte

y la mirada sigue la senda

qué difícil es volver los ojos.

Y qué silencio se abre ante ti  

y arremete con furia

                                        hasta derribar el sueño.

¡Qué lento pasa el tiempo, y qué medido!

                                   Antonio Colinas

¡QUÉ RÁPIDO  PASA EL TIEMPO, Y QUÉ MEDIDO!

                                                                                 

¡Qué rápido pasa el tiempo, y qué medido!

Ayer crecían los frutos del avellano

y el sol y el agua cubrían la hierba.

Aún guardo esos días como si fueran míos,

la rueda parada, y los sacos de grano en la tierra,

las nubes acariciando un verde intenso,

y el runrún de las chicharras,

y los pájaros revoloteando sobre el pecho.

Nunca la vida ha sido como lo fue aquellos días

con sus largas colas de luz, sus risas

y emociones: sentir más fuerte el latido

de una vena, acaso como un presagio.

Ahora, el viento mueve las viejas ramas,

y se oyen los pasos equivocados,

las sombras sobre el puente, ya sin tablas,

sin nudos que mantengan

el cuerpo, lejos del vacío.

Las ausencias reclaman una mano.

La memoria es lo único que tienen,

el sueño de saber

que todo aquello no ha muerto.

¡Qué lento pasa el tiempo, y qué medido!

si vuelvo de noche

a mirar el molino entre la hierba,

en busca de una señal, de un testigo

que diga qué fue de esos días,

por qué la negra amenaza acabó con todo.

Y oigo el lamento de las ruinas,

al pájaro solitario que no duerme

donde sólo reina la tristeza

y no hay ni dueño ni orden.

Arde el templo.

Las llamas ascienden solas.

MISERICORDIA

No tienen horario

y no respetan las normas.

A veces tampoco son fieles a los afectos.

Son orgullosas y humildes, señoras y siervas.

Pero nunca he sentido el espíritu tan tranquilo,

y mi vida como ahora,

cuando llegan y abren la puerta

y cruzo el umbral que deja atrás

una existencia gris, si no están ellas,

aunque sea un mendigo. A fin de cuentas

qué más puedo pedir, seguir sus pasos

entre la niebla. Allí donde la luz

consigue borrar el miedo. Y abrir las manos

para recibir lo que estén dispuestas a darme.

Y alabar, un día y otro, su misericordia.  

LOS AÑOS

Conviene no olvidar, o tal vez olvidarlo todo.

¿Qué dejan los años? 
Mucho ruido e indecisiones.

Aquella silenciosa melodía, la de los árboles 

formando un camino perfecto

bajo el sol de la mañana.

¿a quién se ofrece, ahora?

El viento borra las defensas,

cambia las hojas de sitio, su forma y su tamaño,

y engaña la mirada.

No conviene abrir los ojos

con demasiada fuerza.

La suerte de aquellos días

                                            la tienen otros.