Bienamados

BIENAMADOS

Bienamados, todos y cada uno de ellos.

Los que fueron efímeros despertares

o fruta que amarga en la boca

cuando llega el día.

El tiempo les ha dado vida nueva.

O vosotros dueños del amor,

extraños a cuanto no fuera el sacrificio,

más libres, ahora, más inequívocamente resucitados.

Sois un paradigma. Frente a lo pasajero,

la huella que deja el mar sobre la arena,

seguís siendo la llama que señala el camino.

Ninguno ha sido olvidado,

un aire, otra forma distinta de decir las palabras,

la dura caricia perseguida, la mano que consiente

y abre paso. Y cada uno con una voz distinta.

Y sobre todos aquellos que nunca fueron

visitados, y se quedaron lejos, y se fueron deprisa,

sin más explicaciones, y sin embargo aquí

también recibidos.

Bienamados, todos y cada uno.

A veces, la vida acude en vuestra búsqueda.

Miro las ramas de almendro en una fotografía que no sirve. Hojas calladas esperando que el viento aleje las nubes. Nada que decir, cuando la tarde también se refugia en este silencio. Acaso, ella , cruza ahora sus manos, como si todo quedara por un momento sin destino. Quieto el mundo, parece justo en esta distancia corta. Aunque lejos sigan los hechos , Gaza es un abismo, demostrando el sinsentido, dejando más allá del ruido, el dolor en la memoria, el alfabeto no escrito de la rabia. La vida vale el peso de una moneda, la voluntad de alguien que es el dueño y que decide no cortar el árbol, para hacerlo cenizas.

LA VIEJA EUROPA

La vieja Europa acosada por la historia,

tan débil y enfermiza

como lo fueron otras civilizaciones

saqueadas sin ningún miramiento.

Su esplendor se apaga como una pavesa encendida

en mitad del bosque. Las sombras de la ignorancia

vencidas durante siglos, reinos, estandartes,

ocupan ahora los muros levantados,

refugios construidos para una falsa defensa.

La vieja Europa iluminada como una estampa

del renacimiento, como la cúpula que vence el vacío,

socavada en sus ideales.

La palabra escrita cruza este cauce con miedo,

adivina el destino de un hombre

que puso en su curiosidad 

la medida del progreso. El tiempo, juez severo,

reparte a su antojo los dones.

Miseria y misericordia. La vieja Europa

tan débil y enfermiza,

y tan asustada como sus víctimas.

Ya la memoria se queda debilitada,  como una piel maltratada por la lluvia , y no recupera su antigua belleza. Nada parece interesarle, y no se detiene ante ningún deslumbramiento. Pasan los días a caballo, refulgen como pesados animales a la carrera, y lo que queda es sólo la huella del desaliento. Ese músculo averiado se contrae por temor, busca en el reposo una sola posibilidad, una sola recompensa, el abrigo que hace suyo el desamparo. Sin esfuerzo, sin la pesadumbre de la carga.  

Bosque de Senés. 

Las nubes del esfuerzo pasan inútilmente sobre los montes chatos, sobre el arbolado que se divisa regularmente, dejando al descubierto una costura de tierra abierta, donde el sol se derrama con violencia. Casi nunca permanecen quietas o descargando su peso. Van y vienen de algún lugar a otro. Son huérfanas que van en busca de un lugar seguro. Sobre el aprisco resultan sólo decorativas. Nadie, ni siquiera los animales, las temen. Las nubes del esfuerzo señalan un punto perdido en el horizonte, en esta Sierra de los Filabres, tan humana, tan íntimamente necesitada que solo gime en silencio su abandono.