De La Garza
a Las cartas de la ayahuasca. De
Giorgio Bassani a William S. Burroughs y Allen Ginsberg, sin transición, sin una voz de apoyo que pueda ayudarme a salvar la distancia - no la del tiempo o el lugar, pues poco
importa que la historia transcurra en las tierras pantanosas del delta del Po
o en la selva de alto amazonas - sin nada a lo que pueda agarrarme para salvar ese abismo que se sobreentiende existe
entre esas formas de escritura. Y sin embargo en todos está tan presente el deseo de
vivir la vida lo más arrebatadoramente que sea posible. En todos el mismo desprecio
por la impostura, la de agotar una existencia en falso.
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miércoles, 17 de octubre de 2012
viernes, 12 de octubre de 2012
Contrastes
Cómo el camino que otros han desbrozado antes puede
ser el camino elegido. Ayer las fotografías de Paco Gómez en el CAF de Almería
me sorprendieron sobre todo por un lirismo poco frecuente, casi tenebroso, por
los contrastes llevados hasta los límites de la oscuridad. Pero no forzados sino encontrados
en la realidad misma. Y a pesar de esa mirada posada en la más recóndita sombra
siempre quedaba un punto de luz , una abertura por la que respirar. Ese albor de
luz constituía el principio y el fin de la fotografía, sin ella nada sería lo
mismo. Allí, sólo allí, estaba la esperanza de lo aún posible.
domingo, 7 de octubre de 2012
Una educación en el error
UNA
EDUCACIÓN EN EL ERROR.
El
dolor me señala el falso camino,
y me
señala el error,
las
luces equivocadas
que
mi mano acaricia.
Este
sol, nada dúctil,
ajeno
a las preocupaciones
y a
los sueños del hombre,
va
y viene sin sentir los reproches.
Todo
acto contiene el futuro
como
el agua que lleva la corriente.
Soy
el siervo, el mendigo,
de una filosofía
que
quiere limpiar las raíces,
y levantar
estas hojas caídas.
Pero pido
perdón.
jueves, 4 de octubre de 2012
El tedio
Qué larga travesía. El mismo horizonte día tras día, las huellas
que se repiten y nunca dan alcance. Y el tedio, esta enfermedad que encadena mis
huesos y mi lengua, tan meticuloso en su vigilancia, en el nudo que no deja
cabo suelto, y saca el aire, la vida poco a poco. Veo cómo el sol se acaba, cómo
desiste en su empeño de proclamar el día nuevo, y en ese abandono está mi refugio.
Tiene la noche una suerte de gracia, muerte anunciada , muy falsa y muy
verdadera, como todo aquello que parece sublime.
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